Vulnus.

Nadie sabe,

Que tras todo lo que ven,

Tras las clavículas marcadas

Y estos ojos tristes,

Se esconde una herida.

No sangra, pero no cura.

A veces

Anestesian el dolor otras personas,

Con su calor, su proximidad o su risa.

A veces

Si me late fuerte el corazón

Parece que ya no está.

Pero ahí sigue, callada, marcada.

Sin motivo de existencia,

Ni diagnóstico real.

No discute ni protesta.

Cuando de repente yo la agrando

Piensa que se hace más fuerte,

Que al final me ganará

Que seré solo una herida andante,

Sin cuerpo, ni mente, ni vida.

Solo dolor y desidia.

Pasado e inercia. 

Foto: Sadrainbow.

 Todo se me presenta ante los ojos como una sucesión de esquemas repetitivos marcados hace mucho. Cuando algo ocurre siempre sigue el mismo patrón; luego el tiempo parece que lo entierra en sus profundidades y sin previo aviso vuelve a surgir, de manera disimulada, pero exactamente con el mismo efecto y las mismas consecuencias. No es la locura la que hace que mi visión sea tan precisa. Los caminos están ya trazados y estamos condenados a repetirlos aunque en el "mientras tanto" pensemos que esta vez hemos tomado la dirección correcta. Absolutamente todo se repite y te deja tirado en la cama con esa sensación de déjà vu pintada en la cara y una pregunta en los labios. Acabaremos igual que vinimos, sumidos en la oscuridad de una caja donde no corre el aire ni tenemos posibilidad de salir sin ayuda. Somos historia antes de empezar a escribirla y no podemos luchar contra nuestros propios vacios de la misma forma que no podemos saltar hacia abajo; la herida, algun dia, nos arrastrará a todos.

"Got up & dressed up,

and went out & got laid,

Then died and got buried

in a coffin in the grave, Man - 

Yet everything is perfect,

Because it is empty,

Because it is perfect

With emptiness,

Because it's not even happening.

Everything is ignorant of its own emptiness,

Anger doesn't like to be reminded of fits"

Jack Kerouac read by Johnny Deep